Printemps des poètes...

 

Le temps qu'il faut pour faire une phrase ! S'imaginer capable d'en faire une chaque jour... Délire d'orgueil ! Folie de poète peut-être...

Ou plus vraisemblablement, attrait du vide ; volupté de l'échec pressenti comme certain.

Et qui prendrait avantage à la découverte de ton rien-du-tout quotidien ; à tes sentences raides autant que dérisoires portées d'un coin de chambre, pantoufles aux pîeds, sur l'univers entier et ses vertiges ? !...

Toute mon enfance se passa à la recherche de ce grand pot de confiture de radis bleus dont, pour m'humilier sans doute, on m'avait fait miroiter l'extrême douceur.

En somme je continue ma quête.

Pierre Autin-Grenier

Les radis bleus

C'est aujourd'hui