Printemps des poètes...

Une pie s'envole, un enfant traverse une rue cartable au dos, l'arbre perd une feuille : le poète, toujours,  a l'esprit en état d'alerte.

Parce que la poésie ce n'est pas inventer ; non, c'est trouver.

Dès lors, dans la Quincaillerie Générale de la littérature actuelle où tout se fabrique à l'esbroufe, nous n'avons plus notre place. Assis seul sur un bord de trottoir, les pieds dans l'eau, le poète joue avec des boîtes d'allumettes vides.

Mais existe-t-il seulement une urgence de l'inutile, quand seul le pire est permis ?

Pierre Autin-Grenier

Les radis bleus.